é inverno, minhas células nuas
escamas, derramam em favos
um frio nas mãos, nos cabelos
e essa água entre os olhos
nenhum pedaço de pano
nenhuma ranhura no gelo
é inverno, mantas de orvalho
ruas, faces, luas, inundam
ao invés de flores, lenços
nos bolsos, o inverno dos dedos
encolhidos, retraídos, escondidos
do toque, só o desejo em casca
é inverno, um leito de desdém
estendido, branco, limpo e agudo,
cabisbaixa à espera de um abrigo
minha poesia, em pétalas, mingua...
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